Светает
в окнах соседнего дома.
Скучает,
лежит на душе истома.
Она всё знает,
та, что теперь рядом -
боль.
Пугая своим обрядом,
Соль
сыплет на алые дуги
неуёмного мотора,
посвящает меня в подруги,
Посылает в конец коридора
прошлого -
будущего и настоящего.
Бесконечного -
сложного.
Серовато-блестящего,
как два огонька на встречной
в ночи.
Когда мы с тобой беспечно
забываем ключи
от сердца
в чужих карманах.
Дверца
хлопает нервов рваных.
И мы летим по шоссе бесконечному
вдоль мигающих светофоров
к конечному
пункту наших пустых разговоров
с собой.
По листам исписанных тетрадей
одной
мне ехать, утратив
смысл нажатий на педаль газа
и тормоза.
Вереницей слов, неудачная фраза
Лишает сразу
светлого образа.