И так из-за усталости, прожравшей насквозь тоски и надвигающейся зимы хочется быть кем-нибудь, кроме себя. Втиснуться в чужую биографию, украсть чужую одежду и носить — что кроссовки, что жизнь — с видом, будто они всегда тебе принадлежали.

И глаза людей, едущих по встречному эскалатору, кажутся теплее окошек на зимней улице, мимо которых идешь, не чувствуя пальцев от холода. Разве там кроется что-то дурацкое, бестолковое и пустое, в их славных, уютных жизнях?

Эти счастливые девочки, чья судьба знает, как делать безумные повороты (пока твоя лишь научилась самостоятельно переворачиваться на животик), и эти ребята, которым всегда есть, куда пойти, и все эти люди, у которых не только есть хорошее настроение, но даже желание силы и моральное право желать тебе его же.