Свет заливает квартиру в полдень.
Дурацкой свободны много, но от нее не лучше.
Делаюсь не то старше, не то старее.
Где-то целый мир, но раз меня там нет, то что до него дела? Что от него толку?
Мне нравится, как все складывается, но не нравится складывать. Не нравится засыпать на рассвете и по привычке ждать, что осенью начнется что-то важное.
Дух захватывает от того, сколько впереди лет. Бьет под дых мыслью, как я с ними справлюсь.

Мне двадцать один, и мне этого достаточно. Но зачем-то вот-вот станет двадцать два.