Какого черта, милая, какого черта? Мы не расписывались кровью, но связывались словами, синхронными вдохами, смешками и общей тишиной. Напомню - мы не заядлые любители секондхэндов, мы не переносим на раз-два серьезные темы. И что ты сказать после этого хотела, куда ты хотела спрятать взгляд, куда ты теперь его прячешь? Разве не жжется воздух этих городов, этих улиц, лавочек, электричек. Наши темы и шутки на каждом углу - если ты помнишь, то как ты себя простишь? И о чем ты меня просишь парой строчек текста на экране - этого так бессовестно мало, что если бы даже срок жизни был определен лишь количеством сказанных слов, если бы мы старели от каждой фразы - все так же никчемно мало. Я - думала, будет гореть и рвать, думала, это как сдирать кожу, тонкой пленочкой, слой за слоем. А оно даже не нарывает, даже не ноет. Мне немного щекотно и страшно смешно. За тебя, за дурочку, за твою наивность, невинность, наглость. Я тебя вспомню в каких-нибудь обстоятельствах. Если с меня стребуют случай про самую сильную слабость, про самую низкую подлость.