Если открыть окно и закрыть глаза, можно забыть, где находишься. Запах зимы - не то снега, не то мороза - острый, крепкий, свежий. Он не меняется, не меняется ни в городах, ни во времени. Мне было лет шесть, я одевалась гулять зимой - тепло-тепло, шарф на пол-лица, двое варежек. Выходила на крыльцо нашего дома в небольшом городке и вдыхала зимний воздух. Он тогда точно так же пах.

Пять уроков, час английского, часа три на работу, и еще полтора - на новогодние обновления Девичника.

Это как раз то состояние, когда хочется лежать и смотреть в потолок. Он восхитительно-белый, и на нем ничего не написано. Выключить бы все мысли разом, все поводы для беспокойства, заметки с делами. Бумага не спасает, разговоры не удаются. Я словно мыслями бегаю по пространству сознания в панике. Это перегрев, это перебор. И для чего, к каким срокам, где результаты? Работать на пределе можно, если есть где-то эта точка придела. Когда она превращается в промежутки из серии "счастливое будущее", хочется рухнуть и не двигаться.

Здесь маленькая порция лжи. Вечером ко мне приходит мальчик. И мы вместе делаем уроки. Громадный подвиг с его стороны, почище звезд с неба - он рисует для меня карты по географии. Честно говоря, рисует быстро и без особого старания. Но это же карты по географии. Самая бестолковая вещь, которой я занималась за всю жизнь, наверное.

Есть еще книги. И одна серия Теории большого взрыва за обедом. Это все - как быстро наглотаться воздуха между стартами. Не хватает глубоких вдохов.

И что до откровений - после пары диалогов тет-а-тет с самой собой становится предельно обидно. Все пути ведут в другие стороны. Цели и  действия не имеют шанса на пересечение. В результатах - ноль, вообще ничего существенного.
Я как-то существенно рефлексую, да еще и на публику.