Сложнее всего оказалось принять, что время уходит безвозвратно. Что упущенные часы не прокрутятся обратно на циферблате, Солнце не сменит закат на рассвет, не перейдя на следующие сутки.

И можно бегать дальше сколько угодно, наматывать невменяемо огромные цифры на шагомере, но успеть все в это уходящее время все равно не выйдет.

Такая простая и при этом жуткая истина оказалась у жизни: время все равно уйдет, и потратить все время с толком не выйдет. У меня с принятием такой несправедливости вышли явные проблемы. Паника во всех вариациях "Я ничего не сделала" доступает до момента дедлайна, и даже при отсутствии такового.

Часы показывают девять - минус день. День, в котором не было ни свершений, ни жизни. Не было ничего, кроме бессмысленных действий, ненужных перемещений и посредственных хлопот. И я в панике.

Если бы все слова и строчки вдруг получили вес, конкретную массу, для убийства меня хватило бы одного только ежедневника со стремящимися в бесконечность цифрами. Если бы отсутствие результата умело душить физически так же, как угнетающе действует оно морально - я тут же бы осталась без воздуха.

В этом все простое оправдание за несостоявшиеся всплески радости и повышенную озадаченность. За частые опоздания. Я не дружу со временем, но только потому, что оно не дружит со мной.