Это была не зависть. Строчки перед глазами, щемящее чувство в груди и мурашки почему-то где-то под ребрами... Ощущение того, что все вдруг рушится, ломается и какой-то части моего мира уже не существует. Придуманный кем-то сюжет, чей-то особенный стиль - да, очень особенный, очень стиль. Пара слов вызывает эстетическое отвращение - не люблю видеть их в печатном тексте вовсе. Презрение...вмиг гаснет, не ужиться моему презрению с тем чувством, которое не зависть вовсе.
Просто впервые в жизни я почувствовала, как далека от самого близкого мне дела.

Сайты, люди, премии. Огромный мир журналистики, огромный издательский мир. Их так много, они столько всего сделали... Не догонишь, не достигнешь. Не стоит пытаться? Пытаться всегда стоит - но не мне.

Адьес, самоуверенность и нахальство. Я просто ничтожна со своим графоманством.
Тексты, буквы, строчки... какая им цена, если они не приносят толку? Какая мне цена, если они не приносят толку?

--
Скажите, что у меня еще получается и чем я в принципе могла бы заняться?