Когда с утра ты не можешь найти фиолетовые колготки и вместо того, чтобы спокойно надеть зеленые, устраиваешь инквизиторский допрос всем домочадцам включая кошку Муху и мущщину Сережу, и они от страха готовы признаться во всем, в том числе что надевали колготки на переговоры и на голову, чтобы ограбить холодильник. Когда за десять минут устраиваешь в квартире последний день Помпеи в поисках все тех же несчастных баклажановых рейтуз и в итоге сидишь на полу посреди разгрома и бессильно сотрясаешься в рыданиях от того, что все козлы и только и ждали момента, чтобы упереть колготки, и что мир ужасен и жесток. Когда находишь их под мирно спящим на батарее котом и рыдаешь уже от того, как неистово и безгранично прекрасен мир. Это ПМС. Это не я. Это гормоны. И хочется сказать, как в одном фильме: "Идите вы на фиг, гормоны!"