Записывал на бумажке четверостишия, хотелось описать эту вещь. Потом записки сложены воедино, и кое-что получилось.

Дзен - это чувство... скорее даже явление.
Нет, не природное.
Совсем непонятное.
Просветление - нечто сходное.
К тому же - не очень приятное.

Дзен - это не плюс и не минус.
Это как точка посередине...
Даже не ноль, но шире и выше...
Просто перо, опускающееся в чернила.

Дзен - это резкий контраст:
от чёрного к белому.
Это - как взгляд - слепому... и крылья.
Это - сознание, прошедшее сквозь волю,
сердце, разум и путь
...наполовину.

Дзен - это тяга немыслимой силы,
Свет, устремлённость, прыжок до небес.
Когда существуешь наполовину,
И для кого то уже исчез.

Дзен - это тяжесть немой тоски,
Когда идёшь там, где не был.
Когда новое рвёт тебя на куски,
И радует всё родное, даже гром в небе.

Монах, отчаянно рвущий завет,
поняв, что его больше нет,
Осознав, что этот мир - бренен.
И Бог, плачущий морями дождей,
Узнав, что он - несовершенен...

Это - цветок, проросший бетон,
Расцветший, и солнцу в ответ улыбающийся.
Это сквозь камень пробившийся ручеёк,
В бурную реку с друзьями стекающийся.

Дзен - это тьма, сверху давящая.
Это - земля, снизу вздымающая.
Это - огонь - светлый, летящий.
И небо, вечно прощающее.

Это - не ритм полос твоей жизни.
Чёрной и белой - попеременно.
Дзен - это счастье и боль
...одновременно.

Дзен - это ты, жалкий и маленький
Летающий мячик в футболе Богов.
Полёт на пинках сродни просветлению.
Вратарь - твоё Эго, Ворота - Любовь.

Когда логика режет тонкие нити сознания...
И горит...
Режет, ломает, дробит, переделывает,
Но не творит...

Дзен - это Дух, Разум и Сердце,
В единое целое чётко отлитые.
Яркий болид в полыхающем теле.
А впереди - бесконечность... без целей.

Дзен - это когда я понимаю, что строчки мои совершенно пусты.
И стены останутся стенами.
И нет в них ни толка, ни красоты...
Потому, что понять Дзен - значит уйти от Дзена.