Он поднимался на верх скалы. Улыбался звёздам. Смотрел на ветер. Свободный без свободы. Злой без злости. Он прыгал вниз, разбиваясь о скалы. Они уже давно окрасились его кровью. Он поднимался вновь, оставляя кровавые следы. Поднимался вновь. Шёл к вершине.
Там смотрел на звёзды. Смеялся и плакал и прыгал вниз. Этот безумный усталый бессмертный Фауст. Этот Новый Прометей по собственной воле.
Ласточки смотрели на него с удивлением. Смеялись над ним. Рассказывали о нём своим детям. Дети рассказывали своим детям и далее так. Иногда они кружили вокруг него, пока он падал, а в последний момент поднимались вверх, боясь разбиться об острые скалы. Они знали: он не враг; не друг, конечно, но и не враг, а это уже не маловажно.
Он вновь и вновь всходил на вершину и прыгал вниз.

Когда прошло десять тысяч лет, он вновь поднялся наверх. Он огляделся в бесконечный раз вокруг, вновь подошёл к краю и прыгнул, Вдруг, он почувствовал, как воздух раздувает крылья за спиной. Как неведомые крылья поднимают его вверх. Он мог парить, он мог лететь… Ему всё-таки даровали свободу вновь…
Он улыбнулся, сложил в полёте крылья и кинулся вниз.
Вновь кровь залила всё вокруг. Но он больше не поднимался. Ласточки кружили вокруг, и не могли понять, что случилось с их не врагом…