Бесславный воин тысячи дорог, твой путь не завершится в одночасье.
Ступая чередой шагов из года в год, ты приближаешь свой конец.
Но где ты обретёшь, не знаешь нет, и знания такого ты страшишься.
И всёж, однажды всё случиться при ясном солнце иль в ненастье.
Тебя я знаю плохо, как себя, и потому скажу:
Когда-то мир был юн вокруг тебя, и солнце поднималось точно на востоке.
Ты знал, кто прав, кто виноват, что истинно и ложно.
Не путь тебя влочил, ты сам путь выбирал.
Любому ты злодею готов был без утайки всё сказать.
Уверен был в себе, и знал что поступаешь верно.
И если сомненье посещало вдруг тебя,
Ты возвращался к тем истокам, что вырастили личность.
Там получая ты ответы, рукою властной устремляя взор вперёд,
Как лоцман вёл свою ты жизнь в обход мелей, круговоротов буйных.
Как Роланд, с пистолетом в кобуре, шагая чрез пустыни,
Иные города, миры, ты к башне шёл,
Не зная где она, достигнешь ты ль её иль сгинешь.
То в давние случилось годы. Ты помнишь их? Отрывками не боле.
А что теперь?! Твоё лицо покрыто шрамами потерь,
А на спине след словно от удара... ножом, мечом?
Но словно от удара в спину. Кто предал друг иль недруг?
Иль сам тому виной ты? Седой старик, безвременно угасший взор.
Где башня? Куда идёшь ты? И стоит ли идти теперь?
Ты сумасброд. Ты не ответишь боле. В глаза твои боюсь я посмотреть.
Там смерть, там отчуждение и горе.