Меня всё время спрашивают, почему я угрюмый, почему не веселюсь как все.
Почему, когда кто-то слышит мой смех, он чувствует, что в нём что-то не так. Что он не искренний. Не от души. Иногда.

Меня спрашивают, не случилось ли чего. Может быть я заболел.
Может ко врачу надо сходить. А что у тебя с голосом. А что ты так зарос щетиной.

Меня спрашивают, как дела. Как настроение. Как жизнь.
Какие планы. Что будешь делать сегодня. Будешь дома торчать.

Со мной говорят о погоде. Говорят о том, как у них идут дела.
Говорят про свои переживания и чувства. Спрашивают как у меня.

И я могу, наверное, много чего ответить. И, наверное, могу много чего рассказать.
Интересного - не знаю, неинтересного - тоже не знаю. Откуда я знаю, на сколько интересно то, что я говорю.
Я не сыплю цитатами из всеми засмотренными до дыр фильмами. Я не знаю новых приколов. Не видел этой рекламы.
И той тоже не видел. И большую разницу не смотрел. И прожектор перис хилтон тоже.
И я вообще не включаю дома телевизор.

Я просто человек. Тот кто меня более или менее хорошо знает, должен понимать, что я не постоянно ржащий кусок мяса с костями.
Я готов смеяться когда смешно. И готов слушать и понимать.

И если я скажу, что дела у меня херово и лучше бы ты не спрашивал, то станет ли тебе вообще интересен мой ответ, или ты как обычно пропустишь его мимо ушей.