Эти дни на пролёт.
Эти звуки без смысла.
Эти вдохи без чувства.

Тук-тук, цок-цок. стучат часы.
Кап-кап. капает вода.
Тихи-тихо сыпятся песчинки песчаных часов. время уходит.

Минута-за-минутой. Час-за-часом. Её становится всё меньше.

И вот когда тебе ещё каких-то 18, ты юн, полон сил, энергии и веришь во что-то.
Тогда кажется вот-вот и ты найдёшь его. Тот самый. Тот самый тайный и скрытый для всех смысл. такой глубокий.
Но такой нужный именно тебе.

Или вдруг начинает казаться, что смысл в поиске смысла. Или даже смысл в поиске смысла в поиске смысла.

И вот тихо-тихо сыпятся пылинки.
Что-то счёлкает. Тебе уже чуть больше лет. А ты всё не нашёл то, что искал.
Нет может ты и нашёл. нашёл счастье. И даже пусть счастье это человек. И пусть. счастье оно такое.
А смысла не нашёл. Или решил, что смысл в счастье.
Или ещё лучше, если решил, что смысл твой в счастье счастья. Это даже наверное ближе.

Но ты и счастье не всегда рядом. Или обычно даже наоборот. Обычно счастье далеко и это даже иногда и хорошо.
Потому что тогда ты снова думаешь о том, где он? смысл.

И ты начинаешь подменять его одно, другим, третье четвёртым.

А потом, ты вдруг понимаешь, что уже и забыл думать о чём-то, о чём думал ранее.
Эх, что же это было. Что же было там. В голове.
Жизнь заполняет работа. Информацию заполняют новости. Развлечения самообманом.

Вкус жизни не самое верное слово.
Потому что самого верного слова и нет.

Вот как-то так.