Сильный ливень за окном создает уют. Особенно если тебе никуда ненужно идти.
Я привезла перуанский кофе. Мне нравится. Мягкий. Не сладкий, не фруктовый, не сливочный. Мягкий.
Не пишется мне.
Столько мыслей, столько прокручиваю в голове.
Вообще хочется спрятаться, оставить в себе, при себе. Не показывать, не делиться.
Обычная история.
Сейчас у меня севший низкий сиплый сексуальный голос. Текст, написанный на шоколадке, прочитанный вслух звучит как эротический триллер.

Нельзя было уезжать из Москвы, когда мне все в ней нравилось.
Упустила.
Вернулась другим человеком.
Страдаю.

Что делать с работой? Мне скучно. Я плесневею. Мне едят мозг ерундой. Так жаль.
Как снова ее полюбить?

Машинка-машинка. Когда же я тебя куплю.
А всего-то добраться до автосалона.

Женщины-женщины. Когда ж я вас сфотографирую.
Пора в студию.
И разводить разврат и таинство.

Лондон-Лондон, поеду ли я в тебя этим летом, или променяю на моря/океаны.

Индия-Индия, надо жить так, чтобы уезжать в тебя на месяца. Как же это сделать?

Я стала снова смотреть фильмы.
Я загораю на балконе. Не сегодня, конечно. Вообще. Мечтала об этом месяц.

Очень хочу танцевать.
А сколько музыки вокруг. Боже мой, я стала разбираться в музыке. В разной музыке.
У меня внезапно развился музыкальный вкус. Не свой внутренний. А годный к экспорту.

Работа-работа. Не хочу тебя делать. Отпусти меня, пока я на официальном больничном.