Привет, мой хороший мальчик, мой светлый образ,
я пишу тебе снова, из-под розовой кромки густых волос.
иногда твое имя мелькает в ворохе полос,
заголовков, какой-то змейкой - ты словно полоз.
ты живешь во мне, а выгнать, повысив голос,
как-то не получилось, не довелось.

как-то странно - осень всегда приходит в потертой джинсе,
пахнет мартини, ментоловым табаком и пустым балконом.
если бы мне повезло стать такой, как все,
я бы конечно не замечала, бегала кроликом в колесе,
осень - она заставляет жить на своей полосе,
на своей полосе, волне, по своим законам.

осень, мой мальчик, всегда внезапна,всегда врасплох.
утром проснешься - а вместо привычного "кент-восьмерка"
чувствуешь запах от вог-ментол, он совсем неплох, 
только как-то взрезает легкие, и даже вдох
невозможен. я так похожа на маленького ребенка
с пережженным взглядом - смотрит остро,
как горошинки, впившиеся в колени, когда ставили на горох.

осень, мой милый, рубит всегда наотмашь, всегда с плеча.
слышишь как там потрескивают цикады и саранча?
что мы сами придумываем рай и ад - такая блажь.
моя осень состоит из тебя, открывается без ключа.
из тебя - а ты такой бесшабашный бродяга и хам.
моя осень мой персональный Тартар и мой Локхайм - 
черта с два отмажешься и никому не продашь,
не поделишься, не отдашь.