Я устала...

Дело даже не в том, что у меня все болит, что я не могу лечь, повернуться, сесть, наклониться без адской боли. Не в том, что я целый день ходила в кедах, которые натерли мне мозоль. Не в том, что я двое суток почти ничего не ела и сегодня обожралась в макфаке.


Я психически устала.

Я что-то делаю. Просто так. Бессмысленность. Я меняю себя и меняю окружающий мир. Каждый день. Верчусь - шестеренка в этом гигантском механизме. Иногда легко, иногда со скрипом. Но нет результата. Словно я работаю не на себя, а порабощена какой-то высшей силой, которой порабощены миллиарды людей на земле.

Дырка. Ела позавчера блин. Мне его в Блинке недопекли. Он был сырой, дырявый и невкусный. Как я. Внутри меня замечательная пустота. Целая квартира. Может, сдавать в аренду?


Пришла домой. Приковыляла, если быть точным. С несгибающейся спиной и двумя мозольными ногами. Упала на кровать как бревно и целый вечер нюхала письмо от бабушки... от него пахнет деревней, коровами, салом, сеном, свежим воздухом и бабушкой... Родным и уютным... Тем, чего мне так не хватает.