Странное дело, говорят, любят не за что-то... Наверное, так бывает, по крайней мере ещё месяц назад я так думала... Но... Я любила за чувство трепета, за чистое и неприкрытое обожание, за то, что меня носят на руках и моё слово стоит всех сказанных кем-то другим до этого, сказанных непосредственно сейчас и тех, что ещё будут сказаны. И я была влюблена в это чувство своей невероятной уникальности, но в человека ли?..

А когда появилось что-то кроме, стало вдруг больно и обидно. И вот странная штука... Хочется уехать далеко за город, где никто не увидит и не услышит, и кричать... Кричать о том, что мне больно и о том, как я ненавижу... Кричать долго и до хрипоты и реветь, а потом сесть на заднее сиденье, завернуться в плед и пить чай из термоса, наблюдая, как исчезают звёзды и край неба начинает наполняться сочными красками нового дня. Такими красками, которыми хочется писать картины о любви... Настоящей, не за что-то... И почему-то всё-таки к нему же…