Прочитав в 9 лет Гарри Поттера, ждешь что вот-вот придет письмо из Хогвартса. А его все нет. Но через пару лет все равно еще, как дурак, ждешь и надеешься, что еще не поздно. Или начинаешь думать, что тебя туда не берут, потому что ты не знаешь английского. Но мало ли, может есть такие школы и где-то тут. Но почему-то все равно письмо не приходит. К 24ем годам уже как-то грустно. Понимаешь, что это все глупости и выдумки (хотя в глубине души им веришь, просто ты оказался магглом).
Ищешь себе занятия, уже прямо все перепробуешь. Вот находишь, что любишь писать. Только все это тяжело, а повседневная жизнь несколько отупляет. Много читаешь для вдохновения и выработки стиля. Прямо таки поглощаешь чужие мысли. Да и своих в голове полно, да так много их, что ничего не разобрать. И ничего полного и законченного у тебя так и нет. Разочаровываешься и расстраиваешься.
А прочитав, что первый рассказ Стивена Кинга был опубликован, когда ему было 24, понимаешь, что пожалуй еще не все потеряно.