[210x147]
Люблю уезжать на последнем автобусе. Люблю, когда стрелка часов неумолимо приближается к 12, а автобус несет тебя сквозь ночь. Я смотрю в окно и вижу темные силуэты деревьев по обеим сторонам от дороги. Свет, исходящий от нашего автобуса это единственное, что освещает этот сумеречный мир. Мир, в котором существуем лишь мы, все остальное – статичные декорации.

Автобус не совсем полный, но и не до конца пустой. Во всяком случае, всем хватило места, и никто не стоит, вцепившись в поручни. Я окидываю взглядом пассажирский салон. Часть лиц мне знакома, но я ничего не знаю о них. Лишь смутные воспоминания, когда-то где-то я их видел. Но большинство лиц – новые.

Вот пассажир с бутылкой пива в правой руке. Делает неторопливые глотки и лениво посматривает в окно. Наслаждается процессом. А меня, как назло, мучает жажда. Если бы вместо глаз у меня были маленькие солнца, я бы прожог эту бутылку насквозь. У многих тут пиво, словно это и есть заветный флаер на ночной рейс.

Ко мне подсаживается парень. Тоже с пивом. Чуть правее – парочка влюбленных. Может муж и жена. Угадайте, что у них в руках? Да-да, словно на свадьбе вместо колец они обменялись пивными банками.

А вот не совсем трезвый персонаж в спортивном костюме, посмотрев в окно, увидел лес и понял, что сел не на тот автобус. В панике давит на кнопку связи с водителем. Случайные пассажиры есть на любом рейсе. Просто люди, оказавшиеся не в том месте и не в то время. С каждым оборотом колес автобуса привычный мир этого человека все дальше от него.

Бывает и наоборот. Впереди меня сидит мужчина, просто сидит и пустым взглядом изучает собственные руки. Всего через две минуты он выскочит в ночь на какой-то промежуточной остановке, оглядится по сторонам и поймет что это вовсе не то, что ему нужно. Это не его остановка. Слишком рано для выхода. Мужчина попытается вернуться обратно в автобус, но дверцы захлопнуться и прищемят его руку. Человек снаружи, но из дверей торчит его рука, как мольба о помощи. Извините, но это все, что от вас влезло. Попахивает сюрреализмом. Если бы я был художником и рисовал утопающего в трясине, я бы взял эту руку без изменений и пририсовал к ней болото.

Автобус неспешно трогается, а водитель, наверное, и не подозревает, что тащит за собой преждевременного пассажира. Какая-то девушка кричит: «Вы же сломаете ему руку!» Лучше бы ты молчала, дорогая. Рука неестественно выгибается и выскальзывает из зажима.

Автобус уезжает. Дальнейшая судьба мужчины нам неизвестна. Одним пассажиром меньше. Мы едем дальше, как будто ничего и не было.