Когда на стоящем у подъезда грузовичке зеленым брезентом укрыт холм пожиток переезжающего друга, кажется, что стоишь при похоронах. Кусок жизни похоронен в прошлом. Грустно.


Когда слышится утренний голос горлицы прямо из-под сосновых сводов в распахнутые ставни балкона, и на журнальном столике дымится ароматом первая чашка кофе, вспоминаешь вереницу таких вот утренних горлиц в счастливом пронизанном светом домике на склоне вулкана, и в длинном ряду других светлых горниц. Это счастье.

Когда за окном высоким напряжением трещат цикады, перекрывая далекие раскаты грома, а ты вдруг вспоминаешь, как долго молчит телефон, какая вообще тишина внутри квартиры, это... это...

(Картина Кустановича.)


[699x619]