Чем больше узнаю, тем мне дерьмовее. Всегда не любил две вещи. Когда мне не_говорят и когда на меня кладут хуй. Паранойя сменилась навязчивыми идеями и ожиданием "чуда" за следующей дверью. Не могу ничем заниматься или интересоваться. Серебрянными пулями страха на больной от неуверенности голове, я рисую себе уродливо-страшные сны немых ораторов и слепых от рождения художников.
Ницще как-то отвесил "комплимент" Гёте: <<"Фауст" - трагедия познания? Я смеюсь над Фаустом.>>(c). Ницше мне вообще не нравится. В отличии от Гёте. А теперь я смеюсь над двумя забугорными мертвецами, совершенно точно понимая, что ничего не произойдёт, пока я не начну орать на зеркала.