Я сегодня проснулся трижды убитым и четырежды мёртвым. Попадать в немилость к собственному подсознанию очень не весело. Особенно осенью. Я сегодня видел маркес'овскую Эрендиру с твоими глазами и, глядя в эти глаза, почти беззвучно кричал, когда клиенты, которых побеспокоили открытые двери, били меня ногами. Просыпаясь, иногда жалею, что за 300 километров от города на третьем этаже пятиэтажки больше нет улыбок, некоторые из которых дарили и мне. Но больше о том, что никто никогда не видит и не спрашивает банальное, но бесконечно заботливое "снова кошмар?". Мне очень хочется поспать без снов. Чтобы "доброй ночи", раздающееся со всех сторон, не вызывало грустную улыбку. Ледяной водой, табаком и зелёными рубашками я взбираюсь на гору нового одинаково-одинокого дня, чтобы к ночи вновь упасть с неё и, обогатившись парой новых переломов и ссадин, попытаться взобраться снова.