В колонках играет - Death Cab for Cutie - We Looked Like Giants
Настроение сейчас - ироничное.

Всегда находил какую-то романтику в эпистолярном жанре. Потому, наверное, что никогда не писал письма. Это меня привлекало куда больше, чем разговор за чашкой чая или пипикающие сообщения icq. Приятно получать беленькие конвертики с незамысловатым рисунком, марками, индексом, казавшиимся в детстве странным; вскрывая его, доставать бумагу, испещренную синими чернилами; читать о жизни мало знакомого человека; вникая в текст, пытаться понять, в каком настроении находился отправитель. Потом размышляя писать ответ, долго выстраивая строптивые слова в стройные предложения; бережно заворачивать листки в конверт, недоверчиво отдавать его почтовому ящику и думать, как он будет путешествовать по стране, и ждать, ждать, ждать ответа, чтобы снова повторить таинство...
Волшебство испаряется, когда мечта становится действительностью. Тексты надуманны, образы скучны, со временем в них выявляются изьяны, банальности, неопытность пера, в конце концов. Ответы разочаровывают, оставляют меня растерянным. Зачем надо было все это начинать? Теперь уже нельзя что-то заменить, дописать, извиниться, раскаяться; невозможно милую шутку исправить на ядовитое саркастическое заменчание, добавить злых пожеланий, послать к черту.. а потом вновь раскаятся, извиниться, поблагодарить и уже в последний раз попращаться. К лучшему, наверное, что все осталось навсегда там, в этих листках и больше не всплывет.
Журнал - тоже в своем роде переписка: отправляешь письма самому себе, ждешь и думаешь, дойдут ли, каким будет ответ. Иногда мне кажется, что эти письма берут билет в один конец. А потом они внезапно возвращаются, всегда с улыбкой, доброй или ироничной, а я, с горькими слезами счастья, встречаю их как родных, далеких и чужих, но все же своих.