Как страшно пережить эту боль.
Пытаться уйти от ответа.
Который идет на сближенье ко мне,
Как к нашей планете комета.

Найти и уйти на покой.
Искать значит чувствовать это.
Быть может я просто другой?
Где взять второго такого поэта?

Попытки глупы и ничтожны.
Размера и рифмы в них нет.
Не уж то на них я похожа?
Простите, я что, не поэт?!

Все вздор и насмешка прохожих.
Я знаю, что я говорю.
Я, знайте, на Ленина может похожа.
И может быть тоже в рай попаду.

А может я схожа с Шагалом?
И с кистью в руке родилась?
А с русским я вовсе жить перестала.
А может мне вовсе на все и всех класть?...

А может я просто ошибка?
Меня не хотят и не ждут.
Противна моя всем улыбка.
И нет меня - значит уют.

Что я все гадаю напрасно.
Себя все равно не найду.
Во мне что-то просто погасло...
Я, знаете, новое ЧТО-ТО зажгу!