В пять утра по местному времени я отхлебнул темного "Крушовице" из бутылки с отбитым горлышком, поднял глаза на небо цвета белого золота, сел на лавочку около памятника Иммануилу Канту перед зданием университета и открыл книгу Густава Майринка "Ангел западного окна".

Прочитав с десяток страниц, я закрыл книгу, встал и пошел домой, шагая под прокручиваемое в уме "ты за-был что во все-лен-ной бит-ва ду-ха есть бит-ва битв".