Люблю, безумно люблю эту женщину. Чувствую, умираю. музыка и все что мне нужно. что я понимаю, совершенно точно. Тот же ветер, тот же дом ...и мост и ощущенья. Совершенная осень. Сводящий с ума летний зной. Громко, но незаметно убивающее зимнее утро, как хлопок, как выстрел. Кто-то ждет. Планирует. А потом все мгновенно. весна. в лучшем случае...
или в худшем.
Такая злая и в то же время совершенно божественная. могу ее слушать неделями, месяцами. Все-таки мне кажется, что ее музыка во многом женская, с одной стороны огонь и сила, а с другой, слабость и ненависть, и укладывается больше под психику женщины. Сама музыка. И лирика.
Костры. Мистика. Смерть. Дьявол. Страсть. Ревность. Проклятия. Одиночество. Обладание. Запахи мокрого песка, слез и сухих горячих стен невысоких домов... шипение испряющихся слез на этих стенах, смешивающееся с отвратительным ароматом сильной герани. Странные усохшие старухи, выглядывающие из черных, даже в самый яркий полдень разъедающих свет, так же как это умеет бархат, комнат. Вечный смех. Вечная тайна. море и удушье. Сигары и запах марпасифико. Мокрые утренние поля. Стены...стены. И Город. Узкие темные улочки и по бокам...двери...много темных деревянных тяжелых дверей. Плотное как железо древнее дерево. еще со средних веков. Деревья столько не живут... Нет. Живут.
Мой детский сон, как путешествие в преисподню. И стремление к северным камням. К северным кострам, мистике, смерти, дьяволу, страсти. Но нахождение лишь ревности, проклятий и одиночества. Теперь мне нужно обладание.
Чем-то, что поможет мне открыть дверь. Чем-то, что имеет глаза и руки. И сердце.

Мне надоело лепить их самой. Из глины и пластика и смешивать с собственной кровью.
Мне нужно настоящее сердце. И душа.
И тогда моя кровь останется во мне.