Поехать на Ваганьковское кладбище, в место, о котором с таким благоговением писала Марина Цветаева, где сейчас лежит недвижно Александр Абдулов.. Пройтись между могильных крестов, оставляя на каменных плитах, как поцелуи, гвоздики цвета крови.. А потом полететь в Беслан, найти ту залитую слезами школу, упасть на колени и целовать землю.. И на последнем рейсе - назад, и чтобы непременно шел снег с дождем и небо по цвету походило на мокрый асфальт под ногами.. Стоять, будто уже давно разучилась дышать, стеклянным взглядом потухших глаз разрезать высоту.. А потом приютить черную кошку.. Вымыть, накормить, согреть, и всю ночь наблюдать за ее тихим сном.. И плакать, оттого что небо такое великолепно-черное и воздух искренне-прозрачный, оттого что тишина такая идеально-зловещая и дыхание углубленно-прерывистое.. И какие это тогда будут слезы? Радости? Боли? Человеческой слабости? Сочувствия? Смирения? Безнадежности? Благодарности? Какие?..
Не пророчество, а дикость.. Не одиночество, а именно одинокость.. Так бывает, когда на шаг отстаешь от того, кто шел рядом..
[700x469]