Зачем открывать глаза. Зачем писать, зачем создавать, зачем дышать. Зачем чистить и зачем заряжать. Все равно все сводится к холодной жиже под ногами и серому слоистому небу. Куда бы я не выступала, за что бы не воевала,  какое знамя не реяло бы надо моей головй - красное или черное, серебрянное или белое - какую бы идею я не защищала, наступала я или отступала - надо мной неизменно было все то же однотонно-рваное мокрое небо и все та же отвратительная желтая жижа. За свою бессмертную вечность я отмахала по ней, наверное, несколько длин экватора. Я месила ее старыми протертыми башмаками, била по ней каблуком, тяжеловооруженным сапогом, ковыряла ее острым носком туфли. Все бессмысленно. Небо смотрела на меня серыми глазами, я отвечала ему взглядом, долгим, как вдох умирающего. Чаще всего в небе отражалась моя бесокнечная, как эта грязь, тоска.

...Небо хочет упасть...