Шорох листьев, поднимаемых острым носком. Черные когти в карманах. Хорошо бродить по старому городу, всматриваясь в замшелый камень древних стен, слушая скрип фонарей под ржавыми козырьками, которые качает на ветру... Смеяться так, что нет сил на романтику - она требует их слишком много, поддерживать ее сложно, как костер на мокрой земле.

 Легче смеяться - чтобы не слабела радость, чтобы ярче горели листья по осени. Смотреть в разбитые окна, вставлять сужие синие цветы в отверстия от пуль, окруженные трещинами... Следы перестрелки в заброшенном бараке, где под растресканной рамой укуталась в сон тряпичная мумия - серый мотылек. Грязное стекло, потеки ржавчины под балконами, тихая аллея... Смех...

Любовь бывает как осень - разной. К мужчине и к женщине. Страстной, платонической, разрушающей и созидающей.

Рвать зубами губы.

Собирать кленовые листья и смеяться.

Дарить новое. Радоваться, когда можешь сделать что-то еще. Открывать новое для другого и открывать новое в другом.

Любовь женщины к женщине. или не любовь? Она сама решит, когда придет время. Когда пройдет со мной достаточно по дорогам пепельных теней и загадок старого города, смотрясь в наточенное лезвие реки...