«Она у меня любит посидеть на подоконнике и посмотреть на дождь», - я бы могла сказать это с гордостью, если бы не видела такое впервые. И что сегодня с ней случилось? С моей радужной авторшей, врывающейся в комнату с криком: «Яну, у меня возникла гениальная идея!», - с моей надоедливой авторшей, так любящей доставлять мне неприятность. Видит Бог, мне не терпится узнать, что же случилось…
-- Эй… милочка, вы сегодня бледненькая… -- осторожно подползаю я к подоконнику, боясь попасться в умело расставленные сети и угодить в очередную гениальную идею.
Авторша повернулась и окинула меня равнодушным взглядом. И не было в этом взгляде ни капли коварства, Боже мой, как эпично. Не знаю хорошо ли это, плохо ли, хотя скорее плохо, раз не поймешь, чего от нее ожидать.
-- Яну, не хочешь заставить меня работать? – и голос у нее изменился, любовь, что ли несчастная?
-- Спаси, Господи! – открестилась я, -- Лучше посиди, еще на дождик посмотри…
-- Он кончился, -- в данной ситуации апокалиптичная фраза. – Надо работать.
Кажется, все плохо, впрочем, ничего особенного… просто мне сейчас придется приняться за свою работу главной героиней и снова кого-то изображать, повинуясь перу моей повелительницы *трижды тьфу*.
-- Готова, Леди_Нави?
Я вздохнула и кивнула, хорошо хоть ничего нового, привычный образ, уже 8 глав отдуваемся.
К слову,книга, с как никогда понятным названием «Несказанное…», хотя попервах оно меня раздражало.

Я меняюсь. Каждый день, каждую минуту....

Не верьте мне, не верьте, мой образ достаточно устойчив, образ любительницы дождя *прям как моя авторша сегодня на подоконнике, только у нее это редкость, а у меня всегда*, мечтательницы и поэтессы. Только вот рифма меня иногда серьезно подводит.

Начало последнего века
И слёзы льются рекой.
И люди забыли Бога.
Люди забыли любовь

Но со временем я становлюсь лучше.

Тот, что ползать рожден - не летает.
Человеку не надобно крыл...
Сказки нет, а чудес - не бывает...
Очень больно, но это все - быль.

Сюжет незамысловат и довольно мил. Я – простая девушка, в которой происходит борьба между миром грез и реальностью, вытравливающей во мне мечтательною натуру. Я люблю писать стихи, философствовать о других и о себе *к слову, о себе у меня получается менее пафосно, и вообще как-то более во всех смыслах…*, люблю фентези, люблю Jam и просто люблю.
Пожалуй, в моей жизни много любви и, что не менее ценно ,я умею о ней красиво писать, красиво говорить и красиво думать, облекая события в легкие узорчатые фразы, будто мороз рисует на стекле. Вроде бы о грустном, но приятно. Если бы красота предложений могла спасти мир, я была бы великим героем.
Редко когда встретишь роль с таким неподдельно богатым внутренним миром.

А еще вчера была гроза. Настоящая, с ударам грома, которые заставляют вспоминать не о каких-то законах физики, не об электрических разрядах, а о тех, древних богах - силах природы, о Перуне с его молотом... Во время такой грозы хочется сидеть тихо-тихо, не шелохнуться, ибо кощунством кажется ненамеренный шум, шорох в сравнении с этим буйством природы. Сверкнет молния, ударит гром и снова замершая в ожидании природа и шепот ливня. И вновь - блеск, удар! И снова шепот ливня. Огонь, вода и воздух сливаются в одном, грандиозном, непревзойденном, прекрасном - в грозе. Как же это красиво... В такие грозы я по-настоящему верю в то, что некогда существовали, а может, существуют и ныне древние Боги...

Эх, не хочу возвращаться. Я, наверное, полюбила этот мирок. Не надо бы авторше торопиться и дописывать эту книгу, я хочу иметь возможность вернуться сюда.
Крышка ноутбука щелкнула, я еле успела выползти из книги, недовольно хлопая глазами. Когда писатель книгой не занимается ,в ней все замирает и очень неприятно замереть вместе с ней.
-- Хватит на сегодня, я устала. Спать иди, -- полуповелительным тоном отшила меня авторша и поковыляла куда-то вглубь комнаты.
Она подозрительно задумчива, впрочем, нечасто с ней случается придумать такой неплохой сюжет.
-- Эй, а ты еще не придумала, чем все закончится? Победит реальность или мечты? – сама не знаю зачем, спрашиваю я, с тоской глядя в зеркало, где отражаюсь не я, а мечтательная девушка в очках. – Можно ли забрать сказки с собой в реальность? – и куда-то меня понесло…

Я перестала искренне верить в эльфов. Я уже не верю в принца-на-белом-коне. Не верю в чудеса. Не верю в судьбу

Авторша раздраженно хлопнула дверью.
-- Отстань, Яну! Конечно можно, сказки никто не охраняет, -- буркнула Ландышь_на_снегу
Я вздохнула, и снова глянула в зеркало. Леди_Нави писала что-то на бумаге:

Серое. Серая внешность, серая душа, серые чувства, серая личность, серые слова, серая жизнь. А хочется яркости, красок, Жизни! но нет сил порвать серые цепи обыденности, быта.

-- И зачем ты так? Мы же обе знаем, что это неправда. Похоже, на нас с тобой напала меланхолия.