Я помню, как лет около четырех-пяти тому назад я мечтала о том моменте, когда смогу сидеть в очередную из бессонных ночей на подоконнике с, может быть, сигаретой, или банкой перманентно окрашиваюшего стенки желудка коктейлем, ноутом на коленях и писать то, что приходит мне в голову. А тогда туда действительно много чего интересного приходило, чего, за неимением возможности включить свет и записать, в данное время не сохранилось. Даже в памяти. 

Всегда интересно возвращаться в прошлое. Может, в масштабах вселенной 3-4 года ничего не значат, а вот пятнадцати-шестнадцатилетняя девочка от двадцатилетней отличается существенно. Поэтому, очевидно, с таким интересом, и, до соплей умилением, я последние несколько часов отдала разбиранию всех этих артефактов, содержщих дневники за девятый-десятый класс, стихи, и даже стопку записок, которые мы с Айнаш когда-то писали друг другу каждый урок. Поймала себя на мысли, что мы, похоже, разговаривали совсем на другом языке, потому что половину я уже сейчас не поняла. Да и, собственно, Айнаш года два уже не видела.

А всё потому что жить надо настоящим. И сегодняшний вечер субботы явное исключение из правил. Всё по причине того, что любовь всей моей жизни, по совместительству, надеюсь и молюсь, отец троих моих будущих детей, свалился с температурой, и, надеюсь, видит десятый целительный сон.

Мне, по идее, тоже пора бы отправляться спать. Когда-нибудь я опять тут появлюсь. Как показывает практика, вероятнее всего, месяцев через...несколько. Не буду загадывать. Поэтому спокойной ночи. 

^{Да, кстати, сигаретный дым я сейчас не переношу, и вечером пью исключительно молоко.}