Маяковский. Как жизнь. Про ноктюрн. Собственную ненужность. И нежность. Почти как "Я не знаю, зачем и кому это нужно...". Побеги от себя. От других. Ты. Я. Темень за окном. Там свет шпиля. Хочется курить. Заключенность. Книги. Толкиен. Ты. Твой запах. Любимые, прекрасные воспоминания из чудесного прошлого. Улыбка, захлестывающее счастье от того, что могу вообразить тебя рядом. И снова жизнь. И все заново. Отчаяние, страх, боль, а потом улыбка, прекрасная лучезарная улыбка, счастье, и счастье, и счастье. А между этим - смех, глупости, мои вечные глупости, законы притяжения, попытки убежать, исчезнуть и никогда не появляться, рега-рега, девушки с блестящими карими глазами. Звуки музыки. Прекрасной бессмертной музыки. В моем воспаленном мозгу. Резкое. Чертовски резкое Нате! И улыбка, сильно смахивающая на злобную ухмылку. Ох, как я это люблю. Россия. Россия. Россия. Как много в этом звуке. Плохого. И уже совсем злобная и больная ухмылка. Рожденные в СССР. Любимый Маяковский. Ночь. Скачущие нервы. И уже у нервов подкашиваются ноги...