Это сложно, глупо и немыслимо. Как и все, что я делаю. Как рассказывать случайным прохожим о своей жизни. Девушка с контрабасом. Я же когда-то играла на виолончели. И понеслось. Мне несложно рассказать незнакомым людям о самом сокровенном, запрятанном где-то так глубоко в душе, что часто страшно это видеть. Я ухожу, оставляя горы окурков. И правда, горы. Aroma Rich Grape или Richmond однокурсника. Да это и не важно. Важно другое. В конце концов, кому какая разница, какие сигареты я курю. Важно совсем другое. Ты смотришь на людей, проводящих свое бытие в крысиных бегах вдоль московских улиц, и видишь все, о чем они думают и что у них сегодня случилось. Неужто умение читать мысли? Или они насколько просты и поняты? Я вижу их насквозь и, держу пари, не ошибаюсь. А они? Они. А кто они? А кто бы знал, кто они. И я начинаю бежать вместе с ними вдоль тяжелых московских улиц, пытаясь петь во весь голос, но задыхаясь. А может, они - это я?