Обожаю полуапокалиптическую погоду. Дико люблю. Нависающее над головой, серо-свинцовое небо. Порывы ветра, сгибающие деревья перед окном. Планирующие в сбивающих воздушных потоках газетные листы и полиэтиленовые пакеты. Что-то такое демоническое и насыщенное небывало-дикой энергией. Самое главное, насыщенное энергией. Ощущение "зла", демонического хохота и чего-то другого, чем есть. Как будто какого-то прозрения или чего-то нового. Почему-то вспоминается булгаковская Маргарита. И Воланд, стоящий на площадке Воробьевых гор и озирающий покидаемую Москву. А потом гроза, гроза… И капли дождя, с силой бьющие по стеклам, домам, кирпичам, людям, пытающиеся пробить наносное и внешнее, обнажить внутреннее и вечное. И ощущение какого-то дикого счастья, чего-то сильного, пышущего энергией, но энергией со знаком «минус», вроде бы и деструктивной, но невозможно притягательной. И постепенно все смешивается, соединяется, становится безразличным, и остается только эта дикая энергия, сила, замешанная на ярости и счастье, на возможности невозможного.