К вечеру жара устает доказывать всем , что она всесильна и позволяет , наконец , воздуху , прижатому к раскаленной земле, слегка пошевелиться...Заставляю себя выбраться из полусонной квартиры , неспеша бреду по безлюдным горячим улицам , сворачиваю в какой - то тенистый переулок , пытаюсь почувствовать движение воздуха...
Впереди , шагах в 30 от меня , тоненькая как тополек девушка волочит чемодан на колесиках... И куда только ехать в такую жару !?... Хрупкая фигура на мгновение замирает , поравнявшись с контейнером для мусора, и , склонившись над картонной коробкой ,медленно начинает извлекать из чемодана книги, папки , журналы ... Я сознательно замедляю шаги и с любопытством отмечаю названия знакомых книг : " Путь к себе" , "Подсознание может все"...
" Неужели , все это - в мусор ?!" - так , или приблизительно так, думаю я .Незнакомка , отбрасывая густую копну волос , улыбнувшись мне одними глазами, отвечает на мой немой вопрос : " Нет , нет , я их не выбрасываю ... я просто оставлю все это в картонной коробке ... Может быть , кому - нибудь они понадобятся "...Я , борясь с искушением , останавливаюсь.А девушка , сидя на корточках , продолжает , не торопясь: " Мама моя умерла 2 недели тому назад ... я давно живу в Америке ... Квартиру буду продавать ... Если Вам что - нибудь нужно из этих книг - берите , не стесняйтесь !
Как- то сразу расхотелось уносить с собой книги , но и совсем не просто уйти , сказав " Всего хорошего" ... И , присев над чемоданом, переполненным книжным богатством , наблюдаю за тем , как перекочевывают в коробку заботливо сохраняемые папки с материалами различных семинаров и курсов, распухшие от записей ежедневники, как черно - белые и цветные фотографии с беззаботно застывшими улыбками незнакомых лиц высовываются из многочисленных фотоальбомов... Марина , так зовут мою новую знакомую , рассказывает мне о том , как легка на подъем была ее мама , и о том , как они мечтали о летних каникулах и о том , что никогда больше они не поедут на море вдвоем , и как тяжело она переживала развод , и как они часами болтали по Skype ...
Разговор наш о Памяти , о Бессмертии, о Скорби затянулся ...И это случайное знакомство , разговор о смерти незнакомого человека разворошил , разбередил душу , вернул меня на 2 месяца назад в палату сердечно - сосудистого отделения больницы , где белые стены и потолки / о , особенно потолки / вызывают определенный настрой мыслей - о Добре и Зле , о Жизни и Смерти , о Бессмертии и Судьбе ... о том , как непредсказуема жизнь и о том , как ВДРУГ все вокруг может измениться ... и как все вокруг останется ... но только уже без меня ... и и надо просто понять и принять это ... Принять тот факт , что жизнь будет продолжаться и без меня , что другие женщины будут влюбляться и страдать , совсем другие люди будут заливаться смехом и радоваться запаху сирени , пить холодное вино и получать удовольствие от ходьбы босиком по зеленому лугу , наслаждаться вкусом шоколада и ... как НЕ Я буду танцевать на сватьбе у внучки , и НЕ Я буду подставлять свое лицо навстречу волнам , и НЕ Я буду замирать от умиления в объятиях любимого ...а еще ... вот ведь : я так и не успела побывать в Индии , и так и не научилась преодолевать обиды , не научилась танцевать латино - американские танцы ... список того , что я не сделала , не успела , забыла ... становится довольно внушительным ...
Но кто узнает о моих потаенных мыслях ? Куда исчезнет Душа моя , такая невесомая и ранимая ? В каких мирах растворятся мои желания и кто успокоит тревоги мои ? Куда унесется Память обо мне ?...Где успокоится мой беспокойный Дух ?
Чемодан , переполненный книгами и папками , фотографииями и записными книжками ... Скорбная фигурка над Чемоданом Памяти ...