Дни как спичечные коробки,миллионы коробков пусто и глупо сжигаемых в ничто.Нет смысла,день не успел начаться как уже закончился.Пара слов,пара движений и ночь,утро-все по новой.Час за часом,день за днем,месяц за месяцем и так далее.И так далее,прожигается жизнь.. Может быть все дело в том что нет любимого дела(как ещё говорят "хобби"),нет цели и по этому нет смысла.Что делать? я не знаю,а скорее всего просто не хочу знать,просто не думаю.Почему?бестолку.Все уходит в песок,песок-время,песок-вечно.Нет цели,нет дела,нет смысла-нет жизни.Пустая консервная банка клацкающая по клавиатуре перед светящимся ящиком,ну или доской(я не знаю что у вас за монитор).
Можно просто уснуть,просто спать.я не навязываю,я не несу,я пишу.

Хочу торт..

Настроение сейчас - N|A