Я возвращаюсь домой небывало поздно для рабочего выходного дня.
Вопреки достаточно плотной темноте, вторя моим шагам, зажигаются над головой фонари, словно по щелчку каблука.
Я сокращаю время и финансы, ловя машину до метро, но трачу сравнительно столько же и бесплатно на ожидание прибытия поезда из кишечника-преисподней депо.
В поезде бодрые, нервные люди щелкают телефонами, бросаются взглядами, торопятся к дверям, смываясь с платформы и из поверхностной памяти. У касс и по обочинам творится любовь бичей.
Книжные страницы убывают и становится лучше. Карандашом помечаю на полях интересное.
На подходе к дому обязательно смотрю вверх. Не важно, так ли это, нет - горят только мои окна. В других все спят, дремлют без света, умерли вчера и теперь свет как-то нелогичен в их доме. В нашем будет гореть постоянно, даже если спим. Я прихожу домой только потому, что в этом уверен, убеждаю в этом гостей на деле и знакомых россказнями, чтобы приходить иногда в компании.

Я иду домой достаточное время, для мозговой деятельности. Я доволен, что уезжаю далеко.