Вот ты смотришь в глаза тьме - тьма старая, дряхлая и седая как лунь, ее шпили достают до неба, вонзаются в него, проходя насквозь.

Ты закрываешь глаза.

Из окна сквозит весенней полупрохладой, поют птицы, зеленеет трава, светит солнце как положено ему светить. Говорят это прекрасный мир, но смотреть на него не хватает сил.

Ты закрываешь окно.

Ты остаешься одна. И позволяешь тьме вглядеться в тебя. Погладить тебя по голове, оставив несколько седых волосков. От взгляда тьмы теряешь зрения. От ее песен лишаешься слуха. От ее рассказов мутиться рассудок. От ее объятий становится холодно.
После того как тьма касается твоего сердца…

Но не о том ли писал Андерсен?

Тьма – седая и белая как лунь, своими высокими шпилями достающая до неба. Когда смотришь на нее кружится голова. Болят кости, когда поступаешь согласно советам тьмы. Ноги отказываются ходить ее путями...

И глаза закрываются не в силах смотреть на нее слишком долго.