Боже мой, как она надоела, осенняя эта распутица,
Целый день по колено в грязи или тащишься по верстовой.
Может встать и дождаться ночного мороза, чтоб больше не мучаться,
И по первому насту брести на рассвете смертельно усталым домой?
Возвращаюсь - нагие деревья стыдливо скрываются в сумерках,
Не признали меня, устыдились - а ведь я их когда-то растил.
Даже месяц, мой спутник унылый, испуганно прячется в облаках...
Только грубою лаской мороз, как и прежде, в дороге меня приютил.
Путь неблизкий, седая пурга до весны заметает мои следы -
Я последний, кто шёл по дороге до Покрова, что в ночь начался...
Утром мир будет девственно чистым, не знающим ни счастья, ни беды -
Значит, грязь - это только предверье счастья нового и красоты бытия...

© Сергей Трофимов, "Распутица"
[700x525]