Помню, в далёком детстве родители вывозили меня на Чёрное море. И мы с отцом с пирса ловили на взятые у кого-то взаймы удочки барабулю. За несколько дней поймали двух рыбок и куда-то выкинули, или кошкам скормили, не помню уж. Помню, отец рассказывал, что рыба барабуля чудо как вкусна, но две рыбки погоды не сделают, и готовить её негде. Те времена давно прошли, а память - осталась.
Этим летом сам съездил в Крым. И, регулярно выходя на пляж одной и той же дорогой, видел мужика, который в своей палаточке на набережной торговал закусью к пиву: мельчайшими варёными креветками (продавались стаканами), жареными мидиями на шпажке (шпажка тоже мелкая, раза в два больше зубочистки) и жареными рапанами на той же шпажке. Кем надо быть, чтобы жрать жареных рапанов - я не знаю. Гастрономическим мазохистом, разве что. Впрочем, всегда найдутся люди, ничего слаще тыквы не евшие, твёрже сырой морковки в руках не державшие и краше РД-54 в жизни не видевшие. Видимо, такие люди и покупали жареных рапанов. На шпажке, блядь. Ну а ещё тот мужик продавал копчёную барабулю - поштучно. Некрупные такие, но внушительные потрошёные рыбки красного цвета. Ходил мимо него и мучительно боролся с желанием попробовать барабулю. Но так как всем давно известно, что я - тряпка, а немногим известно, что я вдобавок ещё и жадина, думаю, станет понятно, что копчёную барабулю я так и не попробовал.
Зато в предпоследний день поездки зайдя в рыбную харчевню решился-таки. И заказал барабули жареной. Ждал заказа, давился слюной, думал, какая же она сука вкусная наверное, эта рыба барабуля.
Принесли. Попробовал я её, и в голове отчётливо заиграли цыганские мотивы. "Хуй-на-нэ", в смысле, а не "вкусная".
Помню, в детстве же (но уже постарше), ловил на даче в пожарном водоёме ротанов ака бычков. Потом бабушка, земля ей пухом, несколько раз их по моей настойчивой просьбе жарила. И я их - нет, не ел, я прямо-таки жрал. Видимо, это играл в жопе генетически заложенный охотничье-рыболовный инстинкт "сам добыл - сам сожрал!", минуя, так сказать, стадию "сам приготовил". Так вот, те сраные бычки вкуснее были. А может, дело было в том, что бабушка их умудрялась вкусно готовить (и пусть ей там, где она сейчас, будет хорошо).
Внешним видом барабуля в тарелке напоминала тех самых бычков. Только мы такую мелочь в детстве кошкам отдавали, а то, что даже кошки жрать отказывались - мы на лист железа, над костром установленный, кидали.
А то, что мне в тарелке принесли - оно было очень похоже на совсем некрупного бычка. И по вкусу напоминало его же, только плохо приготовленного.
Сравнив заказ с тем, что видел на прилавке на набережной, разочарованно встал из-за стола с чёткой мыслью, что меня гнустно наебали. Или может даже наебли.

...А второго дня увидел эту же самую барабулю в универмаге "Перекрёсток" около дома. Так вот: внешне - то же самое, что было в рыбной забегаловке в Крыму. Встал вопрос, а что же тогда продавал мужик на набережной? Я предположил, что он продавал специально отобранную рыбу, а Грейс заявила, что не знает, у кого он её в таком случае специально отбирал.
А ещё вспомнила один очень важный момент.
Рыба барабуля очень похожа на большинство наших соотечественников. До дрожи в коленях, до скрежета зубовного. Да и вообще на большинство людей она похожа.

У рыбы барабули в голове - говно.
"И это очень грустная история" © Грейс