По просьбе Lass_Crown_Here, долгожданное предисловие очередного бреда без выявления какого-либо смысла в контекстах…. Это зачин моего нового творения *вероятно уже требующего свою порцию цикуты* (уже какого по счёту?), первая глава которого была написана только сегодня, но ещё не отредактирована и не адаптирована для современных читателей) А это предисловие, начало всего действия)

***
Игра напоминала какую-то бессмысленною беготню нот из одной октавы в другую, как-будто была совершенно не продумана и сочинена экспромтом… Но она, чёрт возьми, стоила свеч…
На неё смотрели с опаской, вызванной ещё не достаточным проникновением в жилы табачного дыма, она являлась как-будто сквозь сон. Такой… тёплый, да, именно тёплый… Такое определение ему подходит больше всего… И как-будто эта замысловатая игра не требовала того, чтобы за неё отдавали бесцельные иены, чтобы тратили на неё своё внимание и понимание… Она была каким-то антуражем, дополняющей декорацией всего спектакля, это было похоже на окружение, на дым, на воздух, смоченный прогорклой водой, такой сырой и низменный, явно встрепенутой из подвала, где царствует именно она… Грязь…Одна лишь грязьпод ногами и пачка недокуренных сигар – уже описанный запах табака… Всё это играло с бликами неизвестно как просочившегося в подвал солнца, видимо, всё же через чуть приоткрытое окно небольшого периметра… Освещались попеременно какие-то вещи, обломки прошлого, сошедшие с картин 18-го века, ещё какие-то разбитые чашки, где уже появилась ожидаемая плесень, пару платьев, на которых были видны следы затухшей крови, пару туфель, и занавеска, упадшая с карниза и оказавшаяся на полу, прямо на засохшей луже подозрительно-зелёного цвета – пролитая кислота, разъевшая пол и уже образовавшая заметную дырку на полу…
… А она смотрела на это совершенно спокойно… Как-будто это было привычно для её глаз, уже выработавших иммунитет к подобного рода пейзажам… И даже нравилась ей, ведь для художника нет некрасивых обстановок – есть композиционно неправильные, да и то их можно изменить в процессе работы… Кажется, за окном моросил дождь, но она не помнила, да и не хотела, чтобы этот факт был верным – ей никогда не нравилась банальность произведений и рисунков… И обстановки, в которой она могла оказаться… Но дождь вопреки её желаниям шёл… Его капли оставались на её лице, чуть потухшем после утомительной ночи и бесконечно подавленном, грустном и печальном, как-будто акварель на портрете потемнела и выяснилось, что была не самого лучшего качества: оставила разводы… Она всё ещё осматривала представшую перед ней картину… Нельзя упускать момент: не каждый день посчастливится не использовать свою фантазию, а воочию воззреть столь непривычный декор быта… Но краски оказались далеко – и кисточки давно превратились в твёрдые, тончайшие прутики с чуть взъерошенным окончанием… Карандашей здесь тоже нельзя было идентифицировать - только мелки, и те – поломанные и гнившие где-то под черным, как при древесной болезни, столом с нездоровым оттенком перламутра… И всё иссыхало от воды – здесь не было ни капли влаги – только кувшин с уже давно испарившейся святой водой на еле державшемся подоконнике…
И она не хотела понимать, как она здесь очутилась и какой цели придерживалась, продолжая находиться здесь… Вдохновение не приходило, как, впрочем, и никто больше, и её глаза потеряли последние искорки непонятного чувства, напоминающего по составу надежду…
Так начиналась осень… И новая, ещё пока не скорректированная жизнь после утраты невесомой веры…
Вера оттягивает потерю и разочарование… она является проводником боли, и чем больше человек верит – тем более ему становится, когда он теряет годами хранимое в сердце чувство…
Она знала это, но непреодолимое желание вновь повернуть стрелку секундных часов на пару оборотов назад превосходило эту истину…
А ведь осенний день только открывал новоиспеченное, со смазливой улыбкой холодное солнце… Дождь передал ему эстафету: закончился минуту назад….
Лихорадка брала верх над ней… И история вновь повторилась… Она попыталась её припомнить, потому что это было единственное питание отныне: питание воспоминаниями-полуфабрикатами…
……………И есть хотелось невыносимо………………………….