Что- то я довыебывался со своими воспоминаниями и снова накрыло, это уже даже не печально. Чувствую себя пианистом, которому оторвали руки, много всего, потребность излияний, но нет средства. Потенциал загнивает так и не показав своего существа. Похуй, конечно. Внутри все раздулось, как яйца от воздержания, но отверстие, хм... закупорено. Как- то так я себя чувствую. Сил нет, определенных желаний нет, идей нет абсолютно. Безысходность от слишком большого количества выходов, рабство от слишком большой доли свободы, пресыщение. Даже перенасыщение. Иногда кажется, что я не выдержу, невозможно сожрать столько дерьма, но ложка за ложкой, половник за половником. Я просроченный торт, меня нельзя съесть и жалко выбросить. Или сигарета, прикуренная фильтром. Короче, не повезло родиться с таким количеством заебов, надо начинать пить, это будет логично, хоть и банально до невозможности. Но я не стыжусь посредственности, в конце концов кому какое дело.