Уже третий день мой желудок ослаблен - недуг трусливых; накопившиеся неврозы достигли странного равновесия, я еду на воображаемом велосипеде по параноидальным дорогам. Этот город не для меня, продолжаем терпеть друг друга, мне причины неизвестны, а он лишь бранит меня устами случайных встречных. Погожая осень лишь подливает масла в огонь, дождь совсем мелкий, капли большие и теплые, людишки по домам, курят в своих жалких квартирах. И я курю. Днем листья такие желтые, закручиваются южным ветром, я проверяю щеки на наличие бакенбардов. Блядские листья. А где- то вечные снега, где- то тропики. Я плюшевая игрушка в кругосветном путешествии, присутствую везде с одинаковым выражением лица, хоть даже лапу мне оторвите. Так долго пытался разобраться в своих желаниях, что лишился их вовсе. Может быть, стоит выпить? Вижу себя в одноцветной футболке со стаканом напитка недвусмысленного содержания, мне сорок - сорок пять, я на веранде, смотрю в пространство, пространство равнодушно, как и следует. Сначала идет смена времени суток, потом сезонов, потом у меня кончается выпивка, я говорю: "Ой", и помираю. Ну, а дальше ничего. Потому что нет смысла ни в чем и все это ужасная хуйня. Не хочется суетится, торопиться, думать, прогибаться, улыбаться, быть кем- то, хотеть чего- то... Определенно, стоит выпить, настал триумф абсурда.