Однажды выпивая ночью с Артюром Рембо,мы поняли что поэты и художники тоже солдаты на бесконечной войне.

В овраге,где ручеек извилистый и тонкий,среди несметного количества следов,что землю черную давно уж превратили в то тесто из чего не делают хлебов,а в простоте,зовется грязью.Как у Рембо-поэта;Солдат,но не убит,а умирает,и тот солдат ведь тоже есть художник и поэт.Вокруг того оврага поле и деревья и цветы.Все дивно так благоухает,щебечут птицы и солнце ту долину наполняет,до одури все радующимся светом.Су дабы детский гомон,дом,где сад и маленький забор,покрашенный специально белым.  Но так не к месту тот овраг,весь в грязи,и рана истекающая кровью у солдата-прямо в сердце.Бедняга рану зажимает и попивая крепкое из фляги наивный,весь в крови,о доме с садом и женой (конечно и детьми что и шалят,но не мешают)слегка напившись все же помышляет...Щебечут птицы,шелестят деревья и солнце светом одуряет,   Будь проклята война,хотя за то что тот солдат в грязи оврага умерает.