Чувствую грубую текстуру бумаги под подушечками пальцев. У меня короткие пальцы. И бледная кожа. На ней выстраиваются темные дорожки истории, варианты будущего и конец прошлого. Все упирается в кончики пальцев. Дотронувшись до щеки или до мягкой наволочки пушистой подушки, они вызывают грусть и страх. Страх, что это повторится снова и бесконечно. Страх, что теням уютней в грусти. 

Страх написал бы свою историю, если бы тушь не смывалась с полотна тела.