Бывают такие минуты, когда вроде и не больно, но как то дышать нечем. В колонках одна и та же песня по 1000 кругу, за окном то ли дождь, то ли солнце, а вообще как-то все равно.
Курить безумно хочется, но родители дома, и если честно, как то стыдно. Завариваешь зеленый или кофе варишь, а может и молоко пьешь, но все какое то безвкусное, даже любимый шоколадный торт не тронут.

Неожиданно решаешь сесть на диету, наверное, просто перечитав глянца. И ноги от каблуков ноют, всё по той же причине.
В социальных сетях хорошие люди пишут хорошие слова, чувствуя словно, что у тебя там мосты рушатся. И пишут, а всё не те пишут. От других ждешь. А другие строят свои стены, забывают про свои воздушные замки, и максимум - напишут что-то банально-сладкое тебе в комментариях. Закрываешь все, безвозвратно и с какой то ухмылкой, все удаляешь, чистишь историю.
Встаешь под теплый душ, и понимаешь, что не к этому ты стремилась. Что эти улыбки, наряды, встречи в кафе и клубах, заумные книги о жизни, ночные звонки и глупый, порой такой наивный флирт - фальш и фарс. Да и даром тебе это не нужно. А все таки есть.

И надо бы что-то менять, но для этого, кажется, силы нужны. А где их взять? И осень уже сплошь и рядом.
Босой по охладевшему кафелю, на цыпочках - в комнату. Мокрые волосы на подушке, сворачиваешься комочком, заводишь будильник. Ждешь завтра, непонятно зачем. На чудо верно надеешься. Зря, конечно, но разве плохо?! Это все таки лучше, чем ничего.

Хочешь взрослого и уравновешенного. Любимого, с сильными руками, бархатистым голосом и волевым характером. И чтобы рядом, и чтобы твой. Но, черт возьми, сколько можно от мужчин то зависеть? И гонишь все это прочь. Думаешь, ну сколько можно гордится этим одиночеством? И в анкетах уверенно писать: Лидер. Одиночка.

Написать прощальные письма надо бы. Но что-то не до этого. Теперь сама бежишь от своих мыслей. В голове держишь только одно. И повторяешь постоянно, и пишешь везде, где только можешь, и после краткой молитвы про себя шепчешь: big girls dont cry...