есть такая боль, сильная, постоянная, непреодолимая. То затихает, то начинает двигаться ритмично/неритмично, как море. То пронизывает резкой и тупой болью, длинной или короткой, как удар или укол,бывает становится острой, а может притупляется. Резко и постепенно, медленно и быстро, точечно и растянуто...Боль и тысяча вопросов.
Вот ты живешь по жизни и смотришь вокруг и думаешь: я не такой как все. И это правда. И тебе кажется, что у тебя есть что-то, чего нет у "глупых людишек", а потом вдруг понимаешь, что это у НИХ есть что-то. чего нет у тебя, что заставляет их вести спокойную жизнь - спокойно любить и ненавидеть, улыбаться и плакать, страдать или быть счастливым...горевать, жить, погибать, рождать. А ты нет - ты не можешь. Каждый твой шаг, каждое движение, каждый взгляд - и тысяча вопросов без ответов. И ты снова куришь, снова пьешь, снова заставляешь себя не думать, снова прижимаешься горевшим лбом к холодному, бесчувственному стеклу и спрашиваешь (только у кого?!), почему, почему ты не можешь жить спокойно. как все. Почему ты задаешь столько вопросов и даже сейчас. Почему, черт возьми почему, они живут?! А ты как оторвавшийся от дерева лист, как гадкий утенок, подкидыш или дедомовец, не знаешь кто ты, что ты и главное - ЗАЧЕМ ТЫ?! И то вспоминаешь и тебе кажется, что ты только что понял то, что давно знал, то вновь теряешь эту хрупкую нить и снова живешь, как заводная, фарфоровая кукла. не более.