Мы сейчас, наверно, Ань, напишем один и тот же пост, но твое озарение я не могу оставить без внимания...
В двадцатом черно-белом веке для А. А. наступило двадцать первое. ночь. понедельник. очертанья столицы во мгле...
В двадцать первом тошнотворно-цветном-витринном... Для меня наступило то же двадцать первое... тот же понедельник... и все те же очертанья столицы во мгле...
*Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле*
Ахматова была сильной женщиной, поэтому она, наверно, никогда не плакала. Меня просто поразило, что я сейчас могу вот так же сказать - двадцать первое. ночь. понедельник...
*Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна*
Помню, как разлюбила Ахматову. Это, кажется, было предательством. За это, кажется, мне нужно заплатить... Что-то такое крутится в голове, какая-то неуловимая мысль... Что-то, чего не было до сих пор...
*Но иным открывается тайна
И почиет на них тишина*
И прямо уже хочется встать из-за компьютера, расправить плечи и продекламировать вовсе не ахматовским: "Есть что-то больше, чем любовь!"
А... есть?