Написать свои последние стихи. Сказать в кои-то веки что-то умное: спасибо и прости - так банально. Оставить в покое этих людей. Крошится мир, как кусок заплесневелого хлеба. Тошнотворное ощущение. Намечтали, напридумывали. Не выдержали напора. Принялась выбрасывать наружу ценные вещи из души, золото, слова, слезы, мечты, будущее, прошлое, амбиции, все ему, пускай забирает, лишь бы остался! Не берет. Неподкупный. Ускользает. Прошла сквозь железо, заточила сердце. Острый камень. Разбиваешь. Больно - молекулы не могут выйти за пределы решетки, но рвутся, рвутся... Бесятся. Горит камень, бушует душа в предсмертных муках. Ему все равно, уже остыл. Он вперед бежит, оставив меня у раскрытого окна - в моей власти сделать шаг, никто не остановит. Чего я жду? Обида трехлетнего ребенка. Почему не любишь, почему бросил одну посреди улицы, машина собьет, потерялась, съедят, и страх перед смертью ничуть не меньше. Потоки сознания, абстракция, я пока еще рисую, но этот бессмысленный бред, кому он нужен... Нет даже стихов, чтоб предъявить на Суде. Чем занималась, страдала, любила, а результат? Нет результата, нет спасенных душ. Даже свою спасти не сумела. Чужую почти угробила. Нельзя так, пора заканчивать. Но нет сил на последние стихи, не то что на шаг в окно...

[700x525]