Под сиреневой крышей, на верхних Его этажах,
Достающих до блеклого неба Парижа,
Каждый вечер гостит допоздна la musique:
В полусне-полумраке усталый джазист
(Нога на ногу и небрежно расстегнут пиджак),
Приобняв инструмент, тянет верхнюю ноту.
На висках у него стынут капельки пота,
Рот в улыбке блаженной слегка дрожит.

Теплой женской рукой занавешены плотно
Шторы в зале, и свет фонарей приглушен.
В терпком дыме мигают сигар огоньки,
И глаза у влюбленных блестят во мраке.
На пороге гостиной застыл Мсье Жан:
Он обводит тяжелым ленивым взглядом
Женщин в платьях, мужчин во фраках –
Ему хочется их посадить на ладонь.

Рядом с дамой сидит старичок и послушно
Шепчет на ухо всяческий ей моветон,
А она улыбается в меховой col tenant.
И поленья потрескивают в такт словам.
В тусклой комнате вещи питаются эхом,
По стенам ее расползаются лица из Босха.
Стеллажи уважительно держат романы
В переплетах из кожи от Бертельсманна.

...Дышит Франция трепетным джазом Виана,
Ведь еще только пять утра – так рано...